PUNTO DE FUGA

¿Cómo, cuándo y dónde fue tu primer encuentro con el lienzo en blanco? ¿La niña Rosario remaba hacia la orilla de la pintura desde pequeña?

De niña, no pintaba. Hablaba con todo: la playa, la naturaleza, la ventana del coche de mi padre. Inventaba historias creyendo que nadie las escuchaba. Me pasaba el día imaginando e inventando mundos.

Mi hermano, Manuel Olarte, en cambio, pasaba el tiempo experimentando: con la tierra, con las semillas, con lo que encontrara. El garaje de nuestra madre era su taller de pruebas. A través de él, tuve mi primer contacto con la pintura.

En la adolescencia, comencé a escribir poesía. Mi padre me regaló una máquina de escribir portátil, y la llevaba a todas partes: al parque, a la cafetería, a la playa. No sólo escribía, sino que dibujaba con las letras, componiendo poesías con formas geométricas. Aún conservo muchos de esos escritos e, incluso ahora, me parecen interesantes. Tenía mucho que contar y lo hacía escribiendo.

Un día, dejé de hacerlo. La excusa fue que ser escritora era demasiado complicado, como si lo demás no lo fuera. Curiosamente, mi hermano dejó de pintar casi al mismo tiempo. Quemó toda su obra. Lo poco que se salvó fue lo que pudimos rescatar. Manuel nunca más volvió a pintar; en su lugar, empezó con la escultura.

Marbella, a pesar de la influencia cultural propia de un lugar en el que conviven personas de muchos países, tiene ese trasfondo de Andalucía profunda que te llevó a buscar otras maneras de vivir. ¿Cómo te influyó en la vida y en el arte tu experiencia madrileña?

Marbella me ayudó a ser libre porque es un lugar donde confluyen personas de todo el mundo, cada una con su historia enriquecedora y peculiar. Allí podías ser quien quisieras ser. No me relacionaba en absoluto con el mundo del arte marbellí; mi vida giraba en torno a mis amigos, exploradores vitales de lo más diverso.

Cuando llegué a Madrid, la vida y sus múltiples posibilidades se abrieron ante mí de una forma brutal. Fue como una epifanía: descubrí que no había razón para limitarse a un solo rol, que realmente podías ser quien quisieras. Nada más llegar, me mudé con los hermanos Palau y entré de lleno en el mundo de la pintura. Ellos pintaban sin descanso, día y noche, y su casa entera era una obra de arte en sí misma. En ese ambiente absorbente, rodeada de estímulos, fue cuando comencé a pintar.

Las experiencias que viví en Madrid me enriquecieron de una manera que marcó mi existencia. Fue entonces cuando empecé a plasmar los conflictos en mis lienzos. Pintar era mi forma de procesar la realidad, de darle orden a lo que sucedía a mi alrededor. En aquella época, la vida se vivía siempre al límite, la pintura no era un propósito de vida, sino un refugio.

También hay una llamada a convertir en realidad tus pensamientos, una especie de conjuro plástico que invoca la realización de tus deseos, como en el caso de la obra titulada ‘Nueva York’. Cuéntanos el proceso que te hizo viajar a través de tus pinceles a esta ciudad norteamericana.

Nueva York nació de la necesidad de alejarme emocionalmente del acto de pintar después de la decepción de la empresa. Fue un momento difícil, en el que no podía permitirme volcarme en mi propia historia. Entonces, empecé a trabajar sobre un fotograma de King Kong, y cada pincelada geométrica se convirtió en un mantra que disipaba mi ansiedad. Al final, creé mi propia ciudad dentro del cuadro, un refugio donde pude reconstruirme.

Una vez más la pintura me salvó, consiguió traer la paz que anhelaba. El cuadro se convirtió en mi barrio, añadiendo carteles de exposiciones de amigos. Inventé una ciudad propia en la que fui volcando mi ansiedad con cada pincelada. Tardé un año y medio en terminarlo y me enseñó una de las lecciones más importantes de mi vida: no sirve de nada quedarse atrapado en las preocupaciones. No se puede salir del bucle quedándose dentro. Hay que tomar distancia para poder superarlo.

Después de Nueva York, pude volver a pintar. Dejé de lado los bocetos y las técnicas. Simplemente fluí. Pintar era mi droga, mi medicina, mi sanación. Tras cada sesión en el estudio, necesitaba un par de horas para volver a la realidad; tal era el estado de trance en el que entraba mientras creaba.